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Asakusa ist eine Hure , Teil 8 zurück zu Teil 1/8 |
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 Geisha ist ein Job. Schön, aber hart Norie ist eine Geisha, wie schon ihre Mutter und Grossmutter. Eine Frau, zu deren Geheimnissen ihr Geburtsjahr gehört, denn «eine Geisha hat kein Alter». Die Zeiten, in denen eine Geisha mit ihren «Schwestern» unter der Knute ihrer Okasan, einer Art Ziehmutter, in der Okiya lebte, sind längst vergangen. Norie und ihre Kolleginnen leben in eigenen Wohnungen und kommen vor den Engagements nur zum Umziehen in das Geisha-Haus. «Manchmal fragt mich ein ausländischer Kunde, ob ich damals von meinen Eltern verkauft wurde», amüsiert sie sich. Die meisten Okiyas haben heute Websites, und die Mädchen bewerben sich übers Internet. «Geisha ist ein Job. Schön, aber hart. Und leider viel zu selten geworden.» 394 Teehäuser mit Geishas weist der Vergnügungsführer von 1869 noch für Asakusas Tempelbezirk aus, die Geisha-Vereinigung stiftete sogar die grosse Steinlaterne am Sensoji, verziert mit den Namen der edlen Damen. Heute sind beim «Kenban», der offiziell zuständigen Geisha-Agentur in Asakusa, nur noch einundfünfzig Geishas registriert, vierzig davon arbeiten tatsächlich als exquisite Unterhalterinnen.
Fast schon Abendstimmung in der Nakamise. Die Farben leuchten ein bisschen bunter jetzt, Schulmädchen probieren kichernd Gummimasken mit Politikergesichtern an, Kinder belagern einen Stand mit Reiscrackern. Die alte Hure Asakusa lacht noch einmal auf. Schaut mich an, ruft sie heiser, ich habe alles, was ihr wollt, alles, alles, alles. Sie dreht sich und tanzt und schwankt ein wenig, der Schund lärmt und der Kitsch schreit. Die Rollläden rattern herunter. Dunkelheit trübt die Farben ein. Norie greift nach ihrer Shamisen, Mano brüht sich selbst einen letzten Kaffee, bei den Ondos sitzen sie derweil vor einem dampfenden Topf mit weissem Reis und vor eingelegtem Gemüse, Tofu und Saba, Makrele. Am Rox und zwischen den Pachinkohallen klauben ein paar Obdachlose ihre Pappkartons zusammen, mit denen sie sich später in den Arkaden eine geschützte Bettstatt bauen werden. Die Kannon empfängt ihre letzten Besucher; mit den Händen winken sie sich den Weihrauch vors Gesicht, wo er gegen Falten helfen und für einen klaren Kopf sorgen soll. «Es heisst», sagt der Mann am Ticketverkauf des Kabuki-Theaters, «dass die kleine Statue im Tempel in Wirklichkeit schon seit Jahrhunderten verschwunden ist.» Keiner weiss das so genau in Asakusa. Und vielleicht will es auch keiner so genau wissen. Solange morgen ein neuer Tag ist.
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